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El frío acaba de apagarme un cigarrillo recién encendido. Lo vuelvo a encender. Bebo unas gotas de licor. Estoy descargando los mensajes de mis listas de correo y, con suerte, uno o dos serán interesantes. Suena Harold Budd. Ella está lejos.
Es Navidad, así que la melancolía es obligatoria.
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