La media hostia

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No es ningún secreto pero no suelo hablar de ello: Los dos primeros años de mi vida transcurrieron en la ciudad de Getafe. Así pues, lo que ocurra en Getafe ha de importarme, en su justa proporción. Habitualmente poco, hoy, pues, ¡mucho!

Ha ocurrido y no ha sido un sueño: Getafe 4 - Barcelona 0. Después de golear en el partido de ida, incluyendo el que es hasta ahora el gol del siglo por parte de Messi, la falta de concentración del equipo catalán, unida a la condición del Getafe de equipo permanentemente enchufado a los partidos, ha causado una debacle histórica.



Desde que en 1992, el Partizan de Belgrado venciera en la Final Four de baloncesto, habiendo jugado como local en Fuenlabrada a causa de la guerra en Yugoslavia, jamás un equipo del cinturón sur de Madrid había llegado tan lejos en una competición.

En su mítin de anoche en la Plaza de Colón de Madrid, Esperanza Aguirre se apuntó el tanto. Una pena que lo que le emocione sea la derrota del Barcelona, y que el sur le importe un huevo. En el mismo mítin, Rajoy aprovechó para explotar el tema que, sin duda, más afecta al día a día de los madrileños: Batasuna.

¿A alguien le cabe la menor duda sobre quién va a ser el año que viene el inquilino del banquillo del Bernabéu?

Actualización: La noticia ya es de alcance mundial.

Teamgeist - Der Fußballblog: FC Getafe mit Sensation
Getafe en finale de la Coupe d’Espagne » Blog-football.net
Soccer Herald: Getafe Shocks Barcelona:

lmhDeporte, lmhFútbol, lmhGetafe

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Una noticia más que pasará desapercibida en tu informativo favorito. Hoy se cumplen cien años desde que Picasso hizo pública terminada la pintura Demoiselles d'Avignon. Explicado de otra forma, hoy se cumple un siglo de expresionismo, de arte moderno, de arte contemporáneo o simplemente de Arte con letra mayúscula.



Nunca antes, pero tampoco después, una pintura fue hasta el punto de ésta una patada de tal magnitud en el culo de lo que se llevaba medio milenio pintando, pero también en el culo de lo que quienes se creían rupturistas en aquel tiempo estaban presumiendo de pintar. Asúmase que escribiendo figuradamente una misma patada puede abarcar tantos culos como quien escribe decida.

Picasso pasó todo el invierno anterior a la edición de su obra realizando bocetos y dibujos preparatorios. El MoMA celebra ahora una exposición presentando todo el material disponible, desde dichos bosquejos hasta la obra definitiva.

Más sobre la génesis del cuadro, gentileza de Vigi.

lmhArte, lmhPicasso

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Mauro Entrialgo, siempre observador privilegiado.

lmhCopyright

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No debe confundirse a quien pretende con quien es pretencioso. El pretencioso es el que pretende y falla. Falla bien expresándose artísticamente, bien explicando lo que expresa. O falla simplemente resultando un dudoso personaje público, dejando así caer la idea de que la calidad de su expresión artística es sonido de flauta.

The Wall es un pretencioso trabajo de los pretenciosos Pink Floyd, pensado como banda sonora de la pretenciosa película del mismo título, dirigida por el pretencioso Alan Parker y protagonizada por el pretencioso Bob Geldof.

Que casi veinte años después The Wall sea un clásico es algo que me resulta un misterio.

Actualización: Quise por supuesto escribir "casi treinta años". ¡Cómo pasa el tiempo cuando lo estás pasando bien!

lmhMúsica

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Poco material en YouTube puede ser considerado imprescindible. Si amas el house francés, la música negra, la música electrónica y a Barry Manilow —deberías, deberías, deberías y... No deberías— entonces éste es tu vídeo.



lmhVideoclip

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«Hoy en España hay algunos partidos políticos que quieren ser fieles a la doctrina social de la Iglesia en su totalidad, como p.e. Comunión Tradicionalista Católica, Alternativa Española, Tercio Católico de Acción Política, Falange Española de las JONS. Todos ellos son partidos poco tenidos en consideración. Tienen un valor testimonial que puede justificar un voto. No tienen muchas probabilidades de influir de manera efectiva en la vida política, aunque sí podrían llegar a entrar en alianzas importantes si consiguiesen el apoyo suficiente de los ciudadanos católicos. Por eso no pueden ser considerados como obligatorios pero sí son dignos de consideración y de apoyo.» —Fernando Sebastián Aguilar, arzobispo de Pamplona

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Es mi cumpleaños. Lunes, el mismo día de la semana que hace exactamente 34 años, el momento en el que nací. Por supuesto, haber nacido un lunes a las seis de la mañana es un estigma: El currante nace, no se hace.

También es el cumpleaños de Rebeca. Por si no lo sabías, Rebeca y yo cumplimos los mismos años el mismo día —el mismo estigma—, algo que me hace sentir especialmente afortunado.

Por supuesto, admito felicitaciones, incluso —o podría decir que especialmente— las insinceras. El número de felicitaciones insinceras que se reciben en ocasiones como ésta delimita con exactitud la popularidad de uno.

Pero lo que me hace más ilusión es que le felicites a ella.

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España es el único país donde llamamos los Rolling a quienes para el resto del planeta son los Stones.

Exile on Main Street es seguramente el disco de los Stones donde su sonido es más americano y más puro —entiéndase puro como sinónimo de negro—. La comparación entre el sonido de los Stones a mediados de los setenta y el actual sonido de los Stones con el Pro Tools de Jagger es aproximadamente equivalente a comparar a Albert Camus con Jorge Bucay. De Tom Waits sobre Exile on Main Street:

«But this is just a tree of life. This record is the watering hole.»

En traducción aproximada:

«Éste —Exile on Main Street— es el árbol de la vida. El agujero del vinilo es por donde le echas el agua.»

Gracias, Javi.

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No está sujeto a discusión: El propio artista pidiendo que se respete su arte tiene mucha más gracia que cuando lo hacen las entidades de gestión o el propio gobierno.

«Si contamos algún chiste que no tiene gracia, reíros igual, que será mejor estar aquí que por ahí delinquiendo.»

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«Lo que si puede hacer la Pantoja, viendo como está este Gobierno, un consejo humilde para ella y sus abogados, es que se presente en las listas de ANV, seguro que le sale gratis todo.» —Antonio Basagoiti, concejal del PP por Bilbao

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Solía contar Billy Wilder que durante el rodaje de Testigo de Cargo, Tyrone Power desplegaba un encanto personal tal que todo el equipo acababa enamorado de él. Desde el propio Wilder, heterosexual, hasta Marlene Dietrich, lesbiana. Bromeaba Wilder sobre que el homosexual Charles Laughton era el único de la élite del equipo a quien el papá de Romina no le causaba un conflicto en su sexualidad.

Se le concede a Hitchcock la frase que dice que nunca debe rodarse una película «con niños, con perros o con Charles Laughton». De ser cierto, es muy probable que Hitchcock afirmara tal cosa después de rodar El Proceso Paradine. Si algo hizo enorme a Hitchcock fue combinar la mayor de las destrezas en la parte técnica con una enorme sabiduría en la dirección de actores. Sólo esta última hizo que la citada película no acabase convirtiéndose en El Show de Laughton.

El excéntrico Laughton sólo rodó una película como director, una que ha acabado siendo un clásico entre los clásicos: La Noche del Cazador. En su día, la película le resultó obscena a la crítica y al público, por distintos motivos. Para la crítica, detalles como que el personaje de Robert Mitchum sea presentado con un plano mientras conduce de su espalda que cubre casi toda la pantalla o como que el primer personaje que merezca un brochazo psicológico sea el verdugo que después sólo realiza un cameo más cerca del final de la película. O los planos desde un helicóptero. O el viaje en barca de los niños, con doble lente llevando al primer plano animales devorándose los unos a los otros. Técnicamente todo en la película es arriesgado y nuevo —aún parece nuevo—. Y funciona. Con respecto al público, la mezcla de sublime belleza en los planos e infinita crueldad en el personaje de Mitchum nunca antes ni después ha sido igualada.

A modo de ejemplo, la escena del asesinato de la madre, interpretada por la angelical Shelley Winters. Hace pocos días cité esta escena como una de las cumbres de la belleza artística durante el pasado siglo. Es ésta.



Hubo un tiempo en el que los directores de cine eran, entre otras cosas, fotógrafos. La forma en la que en este encuadre la luz de la alcoba es arrancada de la oscuridad de la noche aún me estremece y siempre lo hará.

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Recién nacida la segunda hija de los Príncipes de Asturias. Se ha tratado de un varón, de trece kilogramos de peso y de raza gitana —se especula con un ajuste de cuentas—.

La pequeña ha recibido el nombre de Sofía, en homenaje a su abuela. Durante horas se especuló con otros posibles nombres para la infanta, como Erika, en honor a Carmen Ordóñez; Juana, en honor al anoréxico favorito de la política española o Cesárea, en honor a los médicos que atendieron el parto.

El príncipe afirmó satisfecho haber asistido y colaborado durante el parto. En particular limpió sus propios vómitos sobre el suelo del paritorio.

Al igual que se hizo con Leonor, el cordón umbilical de Sofía será guardado en un banco para una posible utilización de las células madre. Reconforta imaginar a los médicos de la clínica privada jugarse el sueldo apostando a ver de qué niña es cada cordón.

A la abuela, la Reina Sofía, el nacimiento la sorprendió en Rusia, asistiendo al entierro del violonchelista Rostropovich. En realidad, la probabilidad de sorprender a la Reina Sofía en el entierro de un violonchelista es mayor que la de sorprenderla fregando los platos.

La Casa Real envió a los medios un refrigerio. Sin embargo, el Príncipe no brindó con los periodistas, ya que aseguró que este acontecimiento «hay que dejarlo dentro de una celebración moderada» El Príncipe Harry de Inglaterra, en cambio, sí se pilló ayer un pedo de cojones, aunque hay quien afirma que celebraba alguna otra cosa.

La línea de sucesión al trono queda así: El primer lugar para Felipe de Borbón, Príncipe de Asturias. Los dos siguientes para sus dos hijas, las infantas Leonor y Sofía. El cuarto lugar para Elena de Borbón y el quinto para su hijo, Felipe Juan Froilán, más conocido simplemente como Froilán. En círculos cercanos a la realeza se especula con que la última esperanza de supervivencia de la dinastía es la de conseguir que sea este último, Froilán, el único Borbón a la antigua usanza, quien herede el trono de su abuelo Juan Carlos. No será de extrañar, así pues, que suceda algo bien parecido a un accidente y en el que perezcan Felipe, sus dos hijas, y la menos guapa de sus hermanas.

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La calidad de tu medio de comunicación favorito se mide en cuánto tiempo o cuántas líneas ha dedicado a la muerte de Mstislav Rostropóvich. Rostropovich está universalmente considerado el mejor violonchelista de su generación y algunos, por extensión, lo considerarían el mejor violonchelista jamás habido.

Es posible enumerar sus méritos en lo personal y en lo político. Que los hay. Pero a nosotros nos interesa más lo artístico. Las Suites para violonchelo de Bach interpretadas por Rostropovich son una cumbre de la belleza en lo artístico del siglo pasado. Como la secuencia final de los Centauros del Desierto de Ford o el asesinato de la madre en La Noche del Cazador de Laughton. Como el Guernica de Picasso. Como el Manhattan Transfer de Dos Passos.

Es fácil encontrar las suites en tu red P2P favorita. Que sé que la tienes.

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En la tira de Ricardo de hoy en el diario El Mundo, Nicolas Sarkozy, candidato conservador a la presidencia de la república francesa, habla con uno de sus asistentes: «Hemos de conseguir un apoyo como el de Zapatero a Ségolène Royal». El asistente se interesa: «¿Traemos a Rajoy?» y Sarkozy sentencia: «No, a Messi».

Cierto día de junio del año pasado escribía yo en este blog: «Messi es Maradona». Mira por donde, el pasado martes, en Barcelona, ambos dos, el tiempo y el bueno de Messi, me daban la razón.



Hemos tenido la suerte todos los madridistas de disfrutar en nuestro equipo durante bastante tiempo de una extensa estirpe de jugadores puros, pertenecientes todos a la élite: Redondo, Hierro, Raúl, Roberto Carlos, Zidane, Figo, Ronaldo. Ahora asistimos con estupor al hecho de que el mejor de todos los futbolistas puros de la actualidad, Messi, milita en nuestro máximo rival. Cuando hablo de futbolistas puros me refiero a esos que reciben el balón y se giran de inmediato para mirar a la portería. Porque este deporte no trata de aguantar el balón en los pies y hacer el gilipollas con el mismo: Se trata de meterlo en la portería.

En el otro extremo, ilustres payasos como Djalminha, Denilson, Robinho o Ronaldinho. Sí, Ronaldinho. Porque una cosa es ser capaz de crear puntuales obras de arte, incluso una cada domingo, y una muy distinta es convertir tu carrera deportiva en una obra de arte. Eso está sólo al alcance de los elegidos y Ronaldinho no es uno de ellos.

Messi sí. Que Messi es mejor que Ronaldinho y que le dará más y mejores alegrías a su equipo es eso, un hecho.

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Recuerdo aquel viejo adagio que dice que quien sabe, hace, y quien no sabe, enseña. Sospecho que durante algún tiempo lo he practicado así. Lo sospecho ahora, desde que estoy trabajando para Telefónica I+D: Nunca antes, y llevaba ya diez años trabajando, había estado aprendiendo tanto. Y aprendiendo continuamente. De alguna forma, aprender continuamente no te deja tiempo para compartir lo que estás aprendiendo, o lo que ya sabías de antes.

De ahí que no esté teniendo tiempo para escribir en el blog. De ahí que esté desarrollando la sensación —me temo que algún que otro bloguero la comparte— de que quien milita permanentemente en un blog esté perdiendo un tiempo que debería estar perdiendo aprendiendo. O compartiendo de otra forma.

Puede que si cambian las cosas —algunas cosas— vuelva. De momento me puedes encontrar en muchas listas de correo —Google te ayudará a buscarlas— donde compartir lo que uno sabe es más rápido y más inmediato, o también en Jaiku.

Ah. Mis orgasmos eran fingidos.

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Este domingo es Domingo de Ramos. Bueno, de un tiempo a esta parte todos los domingos lo son.



Fichen a diez como éste. O a nueve y a Messi.

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Para un lunes aburrido y catarroso, ¿qué mejor que un poco de trivia de la más insulsa?

Sólo fans de CSI Miami ahora, por favor. Gracias a todos.

Bien. Se trata de adivinar quién es el maromillo que sale cascándosela con la López —no se aprecia en el montaje final pero no caben demasiadas dudas de que el acto masturbatorio sucede— en este vídeo de la López, con unos cuantos años ya.



¿No te suena? Una pista:

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Antes de los Moyá, Ferrero y Nadal, el espíritu de la participación española en la Copa Davis de tenis se resumía en la pregunta: ¿Este año nos quedaremos en primera? En Eurovisión no hay cracks que valgan, y la pregunta todos los años sigue siendo la misma: ¿Bajaremos a segunda?

La elección para el concurso de este año, Nash, una especie de eslabón perdido entre Il Divo y los niños de High School Musical, es un ejemplo más de que no nos enteramos. Los estribillos en inglés no funcionan y lo deberíamos estar sabiendo desde La Década Prodigiosa. Sin embargo, ahí seguimos.

Así pues, no es de extrañar el repaso que se llevan los Nash por parte de Risto Mejode.



Sí, Mejode. El alto de Los Morancos.

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«La exposición ATARI COLD WAR pretende representar la realidad sociopolítica de occidente a finales de s. XX y a través de los videojuegos. Es este un período histórico marcado por el choque entre dos ejes culturales, económicos y políticos muy distintos: El Eje Soviético y el Eje Estadounidense.

El uso de videojuegos con fines políticos no comienza con America`s Army o Kuma Wars, durante los 80 y los 90 hubo muchos videojuegos que hacía propaganda a favor del eje OTAN e hicieron una gran labor educativa sobre el uso de la tecnología militar disponible en ese momento para combatir el frente del Pacto de Varsovia, además de vender un estilo de vida occidental y capitalista.»

Más en ARS.GAMES. Leído en Dorkbot MADRID.

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Eminem moreno y con bigote. Ansar Paradise!

Leído en Molinos de Papel.

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